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Leseprobe zu "Der Fluch des Goldes"

"Der Vogel, der den Schwarm verlässt, stirbt. Die Leute in ihrem Dorf hatten wieder einmal recht gehabt und Eoke hätte sich dafür ohrfeigen können, dass sie lieber auf ihre Meisterin gehört hatte, anstatt den anderen zu glauben. 
Immer schon war es ihr wichtiger gewesen, eine fleißige, gehorsame Famula zu sein, als allgemeingültigen Meinungen zu folgen; stets hatte sie jeden Befehl ihrer schrulligen, alten Mentorin ohne Zögern befolgt und jetzt – durfte sie deswegen um ihr Leben rennen. 
Na vielen Dank auch! Hätte die weiseste Seherin des Nebelreichs, vielleicht auch der ganzen Welt, nicht das Risiko vorhersehen können, dem sie Eoke ausgeliefert hatte? 
War ihr die drohende Todesgefahr nicht bewusst gewesen, als sie ihre Schülerin in die Schwarzlande geschickt hatte?

„Die Sa-che um die es hier geht, ist grö-ßer als du und ich.“ Die vertraute Stimme ihrer Meisterin ertönte in Eokes Erinnerung. Worte mit Silben zäh wie das Blut der Palmen, voll exotischem Singsang und gebettet in eine Rauchigkeit, die nur das jahrelange Paffen von Zigarren der übelsten Sorte zu erzeugen vermochte. Die Erkenntnis ergoss sich über Eokes Haare und Federschmuck wie der tropische Nachmittagsregen, der soeben eingesetzt hatte. Ihre Meisterin hatte es gewusst. 
Und sie war das Risiko bereitwillig eingegangen.

Zeit, die Fäuste zu ballen und wütend zu sein, blieb Eoke nicht. Panisch schlitterte sie einen glitschigen Hang aus rotem Lehm hinunter; eine schlechte Abkürzung, die ihren Verfolgern bereitwillig Eokes Spuren offenbaren würde. Nur mühsam balancierte sie auf ihren langen Beinen und versuchte mit ihrem drahtigen Körper, das Gleichgewicht zu halten. Ein Nebelmenschenkörper, von dem die Zwerge jenseits des Kamms gerne behaupteten, er sei tückisch wie der Morgendunst und könne mit dem Dschungel verschmelzen. Wenn das dumme Gerede der Zwerge doch nur ausnahmsweise einmal wahr wäre!

Zaubertricks wie unsichtbar werden hätten Eoke nun mehr genützt als die läppische Anfängermagie, die ihre Meisterin ihr bisher gelehrt hatte. Was brachte einem das Talent, das Wetter am Geschmack des Sonnenuntergangs vorherzusehen, wenn man von einer Horde Zähne fletschender Barbaren mit Säbeln verfolgt wurde? (...)"

Text © Anne Willsch

Leseprobe zu "Das Blut der Drachen"

 
"Vielleicht war es der Schlafmangel oder seine in letzter Zeit übermäßig stark beanspruchten Nerven, die den Hexer zu einer derart überzogenen Reaktion veranlassten. Urplötzlich schien der Dämon in seiner Brust Feuer zu fangen und sich in Form von brennender Wut in alle Zellen seines Körpers auszubreiten. Wut, wie sie der Hexer seine Lebnacht noch nie verspürt hatte. Völlig von Sinnen packte er den erstbesten Setzkasten und schmetterte ihn in Richtung der Bienensammlung: klirrend zerbarsten Glas und tote Chitinskelette in tausend Teile. Sein ganzer Leib vibrierte vor Zorn, während er nur verschwommen wahrnahm, wie ein Blaurock besorgt seinen Kopf durch den Türschlitz steckte. „RAUS MIT EUCH! RAAAAAAUUUUS!“ Schreiend warf der Hexer den nächstbesten Kasten in die Richtung des Helmträgers, wo die Kiste krachend an der Klinke zersplitterte – ein kleiner Auftakt zu dem Inferno, das nun folgte. Ohne Luft zu holen, ohne einen klaren Gedanken zu verschwenden, wütete der Hexer, bis kein Flügel mehr an seinem Platz und jedes Insektenbeinchen abgerochen war; bis alle Glaskästen zersprungen auf dem Boden ruhten und nichts mehr übrig war, das die Bezeichnung „heil“ verdient hatte. 
Nichts, bis auf den Spiegel mit Seeroses Nachricht. 
Ausgelaugt ließ sich der Hexer in den Trümmern seiner Sammlung am Fußende seines Bettes zusammensinken. Reste von Panzern, Fühlern und Staub wirbelten im Licht der untergehenden Abendsonne umher. 
„Es war meine Schuld. Es war meine Schuld“, murmelte er vor sich hin wie ein kaputter Leierkasten. 
Mitternacht war längst vorbei, der Mond hatte seinen Zenit überschritten und der Herr der Burg hätte längst anderen Dingen nachgehen müssen, als er sich endlich aufrappeln konnte. Noch nie hatte sich der Hexer so erschöpft wie heute gefühlt; noch nie so klar gesehen wie jetzt. (...) Der Hexer (...) blickte in den Spiegel. Ein altes Irrlicht mit eingefallenen Wangen erwiderte mechanisch seinen Blick, in dem der Hexer einen Hauch wässrigen Wahnsinn erkannte. Seltsamerweise erschreckte ihn diese Tatsache nicht. Ab und an war ein wenig Wahnsinn notwendig, um den Dingen auf den Grund zu kommen. 

Text © Anne Willsch